Circo Vicioso

Os historiadores tinham muitas dúvidas sobre se os cossacos dispararam mesmo sobre os odessanos. Mas este filme de Eisenstein é propaganda soviética tão boa, que poucos têm hoje dúvidas. Pronto, os factos foram mesmo assim: "Morte ao czar!"

"Santa"? Está bem, abelha... Ela era mas era uma grandessíssima vespa! Uma vespa quadrada!

Disse-lhe para entrar e que não, que não era preciso despir-se. Arregalou os olhos e sentou-se como uma diva no divã. Sem que nada lhe pedisse, pôs-se a falar de tudo e o seu contrário. Demais. Ainda lhe sugeri uma sinopse, mas apenas me chegaria uma sinapse. Frouxa: era mesmo grave.

Ontem no carro reparei: Maurício é único meu conhecido que põe sempre o cinto atrás. O de castidade, claro.

"In three words: a bastard."

Assim flui a energia dos homens. Disse-me um velhinho em estado terminal em quem tropecei no terminal: "Jovem, o mundo em que vivemos divide-se em apenas dois grupos de pessoas: as que te dizem 'estás mais magro' com um sorriso cínico no rosto e as que te dizem 'estás mais gordo' com um sorriso ainda mais cínico no rosto. O resto é conversa e agora já posso morrer porque sei que vais contar esta história que por acaso é muito verdadeira." E ditas estas sábias e avisadas palavras, o velhinho deixou-se amortecer à minha frente. Deveria pertencer a um terceiro género, pois transitou sem uma única palavra pronunciar sobre os resultados da minha fantástica dieta de frangos.

Xavier nunca passou de estagiário. Gralhas a mais e notícias a menos. Do jornalismo gaba-se de ter trazido os pés em cima da mesa. Claro que compreendo as saudades da redacção. Mas ele que ao menos tire as botas antes de começarmos a sopa.

"Emoções? Quais emoções?" Coberto de razão está o Dr. Wolfgang ao dizer (afirmar): "Não é por termos bons fígados que evitamos uma cirrose precoce nem por sermos um bom coração que terminamos a maratona." O Dr. Wolfgang é um sábio.

À, aliás, há seis tipos de olhar apenas, e não mais: o clínico e o cínico, o que quer ser bom e o que se quer bom, o que se finge mau e o que é louco. Deste último fujam já: a ameaça começa aqui.

Mau: babá saiu e me deixou aqui sozinho. Nem, nem... Cadê o mingau? E qual vai ser seu álibi, babá?

As lâmpadas trovejavam e das torneiras apenas jorrava sangue. Assutadiço, Marco ainda pensou em fugir para o meio da rua, mas a fechadura da porta calcificara durante o sono. Tentou acalmar-se como pôde e apostou no televisor. Durante dois ou três minutos, não mais, ainda se relaxou com o programa da manhã: ninguém consegue explicar muito bem como saiu do ecrã aquela mão que o sufocou.