Circo Vicioso

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Era um bom garfo, nunca foi à faca e, sempre que podia, ainda metia a sua colherada.

Talvez. Mas nunca se atrapalhou.

Acreditava na morte para além da vida. E com muita razão.

O rim com pedra é quem rim melhor.

Ninguém lhe deu ouvidos e ela comeu mesmo Ali.

Não há fungo sem foco.

Depois da procissão dos círios comia sempre damascos.

Vestia-se sempre de preto. Mas na verdade era branco.

Nem mandarete nem diabrete: apenas perdeu o livrete à saída do beberete.

As respostas tardaram. Nunca chegariam mesmo. Revoltada, irada, enxovalhada, emporcalhada e sabemos mais lá o que, Sueli vestiu-se mesmo de amarelo mostarda e comeu-lhe a salsicha.

Ainda aventaram uma crise de meia-idade. Todavia, Ársaell  morreria menos de um ano depois.

Dizia-se fada. Um fado desdisse-a.

Nunca mais a vimos. Apenas sabemos que virou borboletra.

Bebia muito vinho. Mas nunca teve Borgonha.

Não é como os outros. Edgar Allan põe.

Já não percebo nada.

Eram três génios culinários. Um dizia-se chef . O outro sommelier . O terceiro, esse, era mais bolos. Ou patisseur , como lhe chamam na Bélgica gaulesa. Um dia zangaram-se. Todos os três queriam ter um restaurante à sua medida. À  la Michelin . Cada um foi para seu lado, embora com magros resultados, como em seguida explicaremos: no elegante restaurante do chef , agora orgulhosamente só, e apesar dos lustros franceses e dos sofás de carmim oriental, uma dúzia de engasgos mortais foi manchete na imprensa doméstica, tablóides mas não só; o sommelier , à falta de comida nos pratos, conduto portanto, passou a ter de lidar com os alcoólatras da cidade e respectiva narrativa, já que desprovidos de lastro no bucho; quanto ao nosso dulcíssimo  patisseur , pobre homem que sem pruridos engordou meio-continente, acabou nos tribunais burgueses, ou luxemburgueses, por indução dolosa à diabetes. A verdade é que, cinco anos mais tarde, e com os problemas a acumularem-se, e outras arrelias que todos