Circo Vicioso

Fazia-se passar por polvo mas, na verdade, era um grandessíssimo filho da pota.

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Era um bom garfo, nunca foi à faca e, sempre que podia, ainda metia a sua colherada.

Talvez. Mas nunca se atrapalhou.

Acreditava na morte para além da vida. E com muita razão.

O rim com pedra é quem rim melhor.

Ninguém lhe deu ouvidos e ela comeu mesmo Ali.

Não há fungo sem foco.

Depois da procissão dos círios comia sempre damascos.

Vestia-se sempre de preto. Mas na verdade era branco.

Nem mandarete nem diabrete: apenas perdeu o livrete à saída do beberete.

As respostas tardaram. Nunca chegariam mesmo. Revoltada, irada, enxovalhada, emporcalhada e sabemos mais lá o que, Sueli vestiu-se mesmo de amarelo mostarda e comeu-lhe a salsicha.

Ainda aventaram uma crise de meia-idade. Todavia, Ársaell  morreria menos de um ano depois.

Dizia-se fada. Um fado desdisse-a.

Nunca mais a vimos. Apenas sabemos que virou borboletra.

Bebia muito vinho. Mas nunca teve Borgonha.

Não é como os outros. Edgar Allan põe.