Circo Vicioso

Na tarde em que viria a morrer (falecer), Raul lembrou-se que estava bem vivo.

Esta semana, na edição gratuita do "Voz de Zamora". Mas fiquem com o texto em formato mais legível: Quando menos é mais João Lopes Marques Como tantas coisas na vida, os microcontos são filhos da frustração. Ou a sua expressão. A sempiterna falta de tempo para ler, certo, mas sobretudo a impossibilidade de contar todas as histórias que nos (me) atropelam a mente. O espírito. Vão e vêm. Fluem, e quantas vezes do nada. No duche, à mesa, na piscina, para retardar o orgasmo. Começo a crer estarem para a escrita como um penálti (injustificado) para o futebol. Não temos de armar jogo, basta chutar bem. Que nos ponham a bola na marca, pois. Mas a frustração. Convenhamos: a sofreguidão das grandes narrativas, dos romances, também desajuda. São nobres e aglutinadores. "Que história vem a ser esta dos microcontos?", questiona-se o autor, e muito legitimamente. É que nem haiku nem palavras cruzadas, muito menos poesia — é que nem sequer rimam. "E porquê

E como poderia? Jamais me esquecerei do dia em que me encontrei com um elefante numa rua de Banguecoque. Cumprem-se agora dois anos. Foi simpático.

Rubim preferia trancar-se em casa. Solitário? Nem por isso: "Um dia vocês todos virão ter comigo!"

Tudo isto está muito acima da média. O meu terceiro CD, comprado em 1993.

And with this synapsis he wrote a brilliant synopsis.

Rebentou-se-lhe na cara. Um simples balão, é certo, mas Marta ainda ficou dois meses em estado de goma.

Era aliciante! Era de Alicante!

Não, não tenho vergonha. Um dia ainda todos escutarão esta música.

Marisol, a enfezada Marisol, tinha um fetiche por homens altos. Altíssimos. Cedo se desiludiria, porém: percebeu que nem todos são basquetebolistas.