Circo Vicioso

"Mal por mal, antes a cadeia do que o hospital", ironizava Marcelo até ao dia em que foi sodomizado por um pelotão (horda?) de reclusos. Reza a história que naquele frágil reto, pejado de soberba e veias inchadas, não ficou hemorroida sobre hemorroida.

Ah, mas é que ele quando embalava, embalava. E que embalagem! Pena que tenha transitado num manhoso tupperware .

Agora mija-se em qualquer árvore. A culpa? Talvez porque já não se construam  pissoirs  — essa belíssima e ladrilhada espécie em vias de extinção — como antigamente.      

Dias há em que fico confuso, mas deve ser de mim. Mas do que eu gosto mesmo é do pilhão, oh!, que nome gracioso.

Vá, não se isaltinem já. Vão mas é bugiar.

Era mais por convicção do que propriamente pela constipação. A nostalgia também pode matar e Jean-Michel era disso paradigma "par excellence". Ao mínimo empecilho ou problema lá proferia a célebre frase: "Nantes é que era bom!" Só nunca percebemos se se referia apenas à metrópole ou a todo o Loire-Atlântico.

Pois, uma das minhas músicas chillout favoritas. Muito a escutava em Haapsalu, Viljandi Kuressaare e Alcoutim. E, naturalmente, voltei a Lisboa, a minha verdadeira pátria que tanto amo.

Ou como santos da casa não fazem milagres. Levou-me uns anos para, mesmo que seja uma rotina diária, contemplar esta vista, que, não sendo formidável, tem o meu Monsanto como pano de fundo e um quasi-panóptico do bairro onde cresci e me fiz homem. 

 À meia-noite virava abóbada.

Fluvia calçava o 40, uma patuda para o seu metro e sessenta e três. Mas em Bolonha, e por vezes também em Génova e Monza, insistiam em dar-lhe sempre um XL a experimentar. Daí encomendar as alpercatas em Turim, aonde nunca foi devido à sua proverbial rinite alérgica — é sempre uma melhor sandália apertada do que ter de lidar com o Rio Pó.

Isso dos caprinos, ou ovinos, já era. Foi, foram. O Dr. Fonseca, prestigiado neurologista do centro de Viseu, aconselhou-a a contar até 100, embora em numeração romana. E sem em nada  pensar , excepto nisso mesmo: na numeração. Romana. As letras em vez de algarismos dizem que a sonolência é bem superior à melatonina. Lídia ainda foi feliz nos primeiros dias, ou noites, digamos, mas à terceira semana começou a empancar no X de Xavier. E no L de Luís. E, frustração total, até porque havia chegado à meta, no C de Camané. A verdade é que a panaceia latina para aquela crónica insónia nunca caminhou longe naquela vi(d)a ápia. Aguardamos sugestões.

Assim como o bacalhau à braz nasceu numa pequena taberna do Bairro Alto em pleno século XIX (ou talvez já início do século XX), e excluindo da equação Bulhão Pato e outros génios oitocentistas da gastronomia lusitana, o caso do Senhor Manuel Dias Prego ganha contornos únicos: a sua sanduíche é hoje um acto semi-quotidiano na vida de tantos portugueses. Ei-lo. Salvas ao Senhor Prego, o original, o inventor, o génio da Praia das Maçãs, ali a Colares (foto roubada, mas, dada a antiguidade da mesma, creio que sem direitos de autor).

Pronto, ordens são ordens. Mas nem uma tainha ("taínha" está errado)? Será que ainda são consideradas os ratos do rio? Só sei que adoro o seu nome em inglês — "mullet". Gostem ou não, um dia em breve quero (e vou) usar um à David Hasselhoff dos velhos tempos. Aliás, não há nada mais bonito em matéria capilar: "Short for business, long for party."

Com as Pedras que apanho no caminho, um dia beberei Castellos.

Felizmente, ainda fui a tempo de extinguir a supra partilhada deflagração com uma pequena garrafa verde de Pedras Salgadas e a água suja do balde da esfregona do mini-mercado ao lado.