Circo Vicioso

Sempre que os tinha nos pés, Toomas Hendrik ficava eufórico. Aqueles sapatos Kenzo, pretos e já bem escamados, emprestavam-lhe uma confiança musculada. Épica. Hoje, porém, tal não aconteceu. Toomas Hendrik estranhou, primeiro. Só depois reparou no pedaço de bolo que se lhe grudava na sola.

O que não vivi, um dia eu hei-de inventar contigo. Vá lá, encosta-te lá. Quero-te bem. Tãaaaaao bem...

O que para Beatriz era um pão de deus, para mim era uma arrufada. "E 'Deus' escreve-se com maiúscula", acrescentava ela. Claro que eu não me resignava: "Mas será que não entendes que isto não passa de uma arrufada?" E ela ofendida: "Ignorante! Se gostasses de coco não dizias isso!" E eu exaltado: "Onde é que tu vês coco aqui?" E ela: "Os tolos nada percebem de bolos!" E prosseguíamos horas a fio, até ao dia em que a coisa ficou mesmo feia. Se me arrependo? Um nadinha: só sei que após aquele serão nunca mais houve brioches lá em casa.

As más línguas não se cansavam de apregoar que vivia na mama. Mas o goleador punha uma rara dignidade em tudo o que fazia. Gabarolas, insistia: "A técnica da desmarcação é de todas a mais difícil. E decerto a mais penosa! Um passo em falso, uma imperceptível hesitação, e já estamos fora de jogo... Fora de jogo para sempre!" A verdade é que teve o beneplácito delas. Gostavam de ser enganadas. Talvez por isso mesmo nunca nenhuma tenha levantado a bandeirola.

Custódio subiu a pulso na vida. E tudo lhe correu sempre de feição, porventura bem demais, até ao dia do seu divórcio. Saberão já que Carolina lhe ficou com quase tudo. Mas, por acaso, a culpa até foi dele: numa noite mais desbragada, de copos n'O Aires, confessaria ao Serrão que já não suportava mais aqueles tornozelos anafados.

Angélica viu nisso um auspicioso sinal: aquela rajada, seca e única, soprava na direcção do convento.

Claro que o plano (estratagema) de Paco não resultou. Jamais poderia resultar. Toda a sua família, assim como alguns amigos mais próximos, acabaria por comparecer em Segóvia para o juramento de bandeira. "Como é que eles sabiam?", interrogou-se o jovem mancebo mal os viu na cerimónia (e quase todos sentados na primeira fila, e exibindo um sorriso de orelha a orelha). Caberia a Núria desfazer-lhe a dúvida, algumas semanas mais tarde. E aquietá-lo como convinha, naturalmente: "Compreendo tudo o que me pedes, querido mano... Mas da próxima vez tenta dar menos bandeira..."

Augusto morreu na dúvida. E do fígado, claro. Abusava das omeletes, e disso há muito, demasiado tempo, se sabia em Portimão (e Ferragudo). Muito pior foi partir sem dar resposta à sua maior angústia, esse fantasma de sempre: "Por que raio insistem em chamarem-lhes 'omeletes'?" Pertinente e pertinaz, Augusto tinha as suas razões: se são feitas com ovos (e sem eles também), por que não lhes chamamos "ovoletes"?

A maior aberração no Conceição é que preferia tintos do Dão: a brevíssima canção do anão que só bebia do garrafão tem um piadão. Ou não.

"Cinema mudo", o tanas. Este "If I Had You" de 1929 é um excelente antídoto contra a depressão. Talvez porque tenha nascido precisamente dela. Da maior de todas as depressões — tal como a Alexandre, por alguma razão lhe chamaram "A Grande".

E justificado, esgrimido quase tudo, Almeida Bernardes concluiu assim, brilhantemente, a sua muito citada tese de pós-doutoramento: "Daí inferir que, pelo seu comportamento errático e natureza impulsiva, as pulgas da areia se aproximam surpreendentemente da mosca do vinagre, sobretudo das variantes sul-europeia e norte-africana da segunda."  Nota: mediante reserva prévia, os mais curiosos ainda podem consultar o documento na biblioteca da Academia das Ciências de Lisboa. 

Mónica era tão beta, tão beta, que até sonhava com machos beta. Alfas, só mesmo os pendulares.

Vingativa? Nem por isso. Mas a verdade é que Rafaella se vangloriava em Milão (e acredito que em Monza também) de não me ter dado uma terceira oportunidade.

"Gostas de ter sempre a última palavra!", irava-se Marta. Naquele princípio de tarde (de fim de Agosto), ela percebeu que estava coberta de razão. "É ou não é?", insistiu. "Mas...", ainda esboçou Mário enquanto lhe desfalecia nos braços.

O trágico banho de sangue que se seguiu começou com um dos mais inocentes comentários de que há registo. Putos. Não tenho a certeza, mas julgo que foi o Hugo quem começou: "Se vais chamar os do teu bairro, eu também vou chamar os do meu..."