Circo Vicioso

Guillermo era cabeleireiro de profissão, mas, ao fim e ao cabo, feitas bem as contas, cortava mais orelhas do que cabelos. Se era por prazer sádico ou se fruto do seu comprovado estrabismo, nunca ficou totalmente esclarecido. Isto já para não falar de uma tesoura ou outra que, de quando em vez, aparecia cravada no dorso dos clientes mais fiéis.

Nem me importo muito de ter vindo aqui parar. Lá em cima, a minha vida já estava mesmo um inferno. Só não adoro ter os pés acorrentados e que insistam em espetar-nos forquilhas no cu. A ventilação também poderia ser melhor, mas isso o senhor Diabo já nos garantiu que vai resolver para a semana.

As últimas páginas da obra foram de todas as mais apetecidas. Saborosas. Alex sentiu-se embalado, tinha finalmente mão livre para descer. O problema é que não conseguiu levantar a calcinada tampa de esgoto aqui da rua (ninguém consegue). Típico. Deu meia-volta e, jogando-se para dentro do primeiro táxi, ouvimo-lo agora a rogar ofegante: “Uma viagem à terra do Centro…”

É que nem Aruba nem Bermuda (de jeito nenhum). O problema de Maria é que era hirsuta. Barbuda.

Que lhe cheirava bastante a pólvora, era óbvio. Flagrante. Ardiam-lhe as narinas. Só nunca pensou que poderia matar um homem (ou mulher).

Pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra... O comboio segue imparável. Imperturbável. Vai desembestado na sua linear marcha: pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra... E, de facto, terra é o que não abunda ali. É natural, pois este é um expresso (e bem veloz, ou cafeínado, por sinal).

O Carlos quis voltar à vaca fria. Insistiu, forçou, impôs até. Mas Andreia fez-lhe a barragem possível. É que não mesmo. Outro cão naquela casa era filme em que não entraria. O Piloto ficara aquém das (suas) expectativas.

Toomas gabava-se de não fazer as coisas por metades. O cruel destino que traçou para a sua esposa terá sido a excepção. Perdeu a cabeça.

Repetia a MAIÚSCULA para a minúscula: "Deixa estar. Caps uma coisa? Locks vê..."

Maria era uma onda do mar. Ia e vinha. Que podia fazer? Obedecia à maré. Maria era uma onda do mar. Ia e vinha. Houve um dia, não obstante, que uma das ondas faltou. Era Maria que não vinha. Má onda? Fartou-se da sua própria espuma e recusa-se a engolir mais areia.

Apesar da ascendência checa, Klara diz-se portuguesa de gema. E deve ser mesmo verdade, ela sempre foi muito transparente (pelo menos connosco).