Circo Vicioso

O Carlos quis voltar à vaca fria. Insistiu, forçou, impôs até. Mas Andreia fez-lhe a barragem possível. É que não mesmo. Outro cão naquela casa era filme em que não entraria. O Piloto ficara aquém das (suas) expectativas.

Toomas gabava-se de não fazer as coisas por metades. O cruel destino que traçou para a sua esposa terá sido a excepção. Perdeu a cabeça.

Repetia a MAIÚSCULA para a minúscula: "Deixa estar. Caps uma coisa? Locks vê..."

Maria era uma onda do mar. Ia e vinha. Que podia fazer? Obedecia à maré. Maria era uma onda do mar. Ia e vinha. Houve um dia, não obstante, que uma das ondas faltou. Era Maria que não vinha. Má onda? Fartou-se da sua própria espuma e recusa-se a engolir mais areia.

Apesar da ascendência checa, Klara diz-se portuguesa de gema. E deve ser mesmo verdade, ela sempre foi muito transparente (pelo menos connosco).

Num caixão nem pensar. E cremado é que nunca mesmo. Adelino inclina-se antes para a taxidermia: nada mais natural para quem leva quase 30 anos de praça.

Muito falava Venâncio de seu projecto de 19 anos. Não desperdiçava uma oportunidade e a turma, sempre crédula e solidária, só o podia incentivar. Alguns de nós invejávamos sua peristência. Senti por isso grande choque quando Teresa me alertou não se tratar nem da sua nova lanchonete no Shopping da Barra, muito menos sua recém-adquirida fazenda no Sergipe. Nada disso. O projecto de Venâncio era afinal bem distinto. E na verdade não tinha 19 anos, pois nem 13 havia completado: era um pixote pernambucano chamado Robson.

Cresci com o meu soldadinho de chumbo. Mas agora que me mandaram para a puta desta guerra, só me resta meter chumbo nos soldadinhos. O tenente disse-me que até lhes faço um favor. Sei lá, já me estou a cagar. Só não gosto mesmo é do pivo nojento que se respira nesta trincheira de merda.

Levou tanto tempo, mas é que tanto tempo, a tirar o capuchino da minha avó que ainda pensei tratar-se do lobo mau. Ainda bem que não investi demasiado naquela inútil desconfiança, a conversa à mesa estava mesmo boa. Cativante. Julgo que até chegámos a abordar as férias de Pinocchio na Madeira (Porto Santo).

As órbitas saltavam, soltavam-se dos olhos rasgados de Ryoto. Fosse já pouca a beleza das sakuras floridas, ou as neves resplandecentes cimeiras no Monte Fuji, era a muito mais de 300 quilómetros por hora que circulava já aquele magnífico comboio. “E agora imagina semboio”, observou Ryoto perante a estupefacção de Sayaka.

Apesar da confiança cega que deposita no seu estimado SLK, Mercedes ainda se benze (mas só nas curvas).

Todas as ovelhas são iguais (idênticas), mas existem países onde as ovelhas balem ainda mais do que noutros.

Pingo Doce: de Janeiro me rio a Janeiro (e ainda me estou a rir).

Norman nascera com um total de catorze dedos, embora apenas dois em cada mão. Era do tipo bem disposto, composto, e com ele gostávamos muito de passar os serões. O melhor, todavia, eram sempre as efusivas despedidas. Ele acenava-nos de tal maneira que víamos (líamos) naquilo um auspicioso sinal de vitória.

Há muito que os Maias vêm anunciando o fim do mundo para 2012. Já para os Azevedos será apenas em 2021. Começo a estar fartinha: nas assembleias de condóminos ninguém se entende.

Dentre todos os primatas (todos, mas foquemo-nos agora nos símios), são os macacos os que se cheiram mais à distância. Pelo seu comportamento bizarro e um tudo-nada atrasado, sem dúvida, mas essencialmente porque são filhos dilectos das nossas narinas.

Não restam hoje dúvidas de que uma mulher com saltos de vinte centímetros, quinze que sejam, é uma baixa fraudulenta. Ou então anda a (re)ler As Viagens de Gulliver .

Tudo começou por causa do tísico do Schiller. Agora Nelson ganha a vida a traduzir Habermas o que ele gosta é mesmo Goethe.

Aqui na paróquia não se fala de outra coisa: os Custódio começaram a enviar SMS só com 140 caracteres (o pai é que não). Os vinte sobrantes doam a instituições de caridade.

Saab bem poder contar aqui novamente esta história: no dia em que comprei o meu velhinho Volvo, partiu-se-lhe o chassis. Claro que fiquei destroçado, mas a Ingrid foi mais racional. Aquietou-me. Fez-me ver que afinal era só o chassis. Agora, mesmo que um de vós me ofereça mil contos, não o devolvo.

Sem revelar quaisquer maneiras, levantou-se da mesa e abandonou a sala. Bateu forte com a porta, ainda com mais força do que dela seria de esperar. Uma precipitação, julgo: a verdade é que naquela noite (pelo menos naquela) ninguém sequer insinuara que Débora era de Évora.

"Um pónei está para um cavalo como um golfinho para uma baleia", insistiu o Mendes indiferente à nossa indiferença. "Ou como um peru para um dinossauro", porfiou. Tive de lhe dar com uma ferradura na cabeça. Não gosto (e o Alex muito menos) que façam pouco de mim (nós).

Escusam de andar por aí à procura. A música que anima os serões de Argel e as matinées de Marselha está mesmo aqui. Khaled é grande.

Para uma alvorada amorosa. Estes vídeos são imperdíveis. Obrigado, Raffaella.

A música que em 1974, e tal como Willy Brandt, inspirou a Terceira República portuguesa. Soares quedou-se com o primeiro, como é sabido, enquanto Cavaco adoptaria uma década mais tarde este brilhante "Autobahn". Levou-o à letra e assim estamos hoje: entre um socialismo de matizes híbridas e uma fúria asfaltista que alguns (cada vez menos, felizmente) confundem com liberalismo.

Era (e ainda sou) o orgulho da redacção. Que eu saiba, nunca até hoje dei uma gralha. Uma única que foce.

Ninguém notava sequer o rasgão no cotovelo. O remendo estava perfeito, perfeitinho, como seria de esperar. "Foi cosido à portuguesa", sussurrou-me Cândida com aquele sorriso virginal.

Ele califórnia muito. Hoje em dia, nem por isso.

Na manhã chuvosa em que se resolveu finalmente a traduzir a Bíblia, Lutero nem protestou. Estava mortinho por chegar a casa (castelo).

Terminados em Coimbra os estudos em Direito, tornou-se notório que Agostinho só poderia ser notário. E ainda bem. De outra forma, estou convencido de que as coisas teriam dado para o torto.

Ninguém em Donostia achava piada aos pintxos do chef Olazábal. Uma palhaçada, era o que se comentava: o que lhe teria dado para começar a servir as cristas de galo em palha assada?

Diálogos como este começam a afastar-me do Facebook: — Pode ser só tosta de queijo? É que não como carne... — Como queiras... A carne aqui até é normalmente fraca. Mas desculpa-me, quando como queijo, esqueço-me.

Como qualquer botânico perfeccionista (coleccionista), Hotaka veio até ao fim do mundo (Europa) só para conseguir uma flor-de-lis boa.

Já foi há muitos (demasiados?) séculos, mas desconfio que Afonso Henriques tinha um dom qualquer.

Mônica não perdia uma película com Uma Thurman. Uminha. Aliás, quando se sentava na sala já ia sempre bem aviada. Embriagada: podia assim ver Duas Thurman (ou Três).

E esfolámo-la, e usámo-la, e maltratámo-la. Era uma cabra. Mas basta, é uma história macabra.

As palmeiras são todas parecidas, mas há umas mais diferentes das outras.

A conversa com o Cardoso marcou-a. Martelou-lhe a cabeça a noite inteira. E Sónia não conseguia mesmo dormir (pregar olho).

O Godinho deixou-se engordar tanto nas férias de 2007 que no final do Verão tivemos de lhe acrescentar um érre.

É oficial: a época da neve está inaugurada em Tallinn. Este ano nem chegou assim tão tarde. Diria mais: chegou cedo de mais.

Gomes era tão minimalista que nem completava as fras

De vez em quando gosto de ver estes finais épicos, alimentam o meu desbragado quixotismo. E quantos mais moinhos apanho pela frente, e são tantos, mais vezes regresso aqui. É a diferença entre o quixotismo manchego e o sebastianismo belenense.

Fernando escrevia tanto, e tão depressa, que Maria lhe chamava "máquina de escrever". Por acaso usava um Mac.

Deprimiu-se no dia em que se viu a dormir numa subcave. Abaixo do solo, ainda que ligeiramente, é que não. Não mesmo. Assim que pôde, cavou dali para fora. Ou melhor: subcavou.

Entre a desbragada euforia com as mulheres da vida e a maquinal felicidade com a mulher da sua vida (Montse), Jordi optou pela salvação. Vive desde Janeiro numa gruta de Manresa. Ontem fui lá deixar-lhe cobertores.

Confundia Tallinn com Vilnius, trocava Riga e Tallinn. Helsínquia e Rovaniemi nem sequer conhecia. Isto já para não falar da terrível (eterna) confusão entre Finlândia e Islândia, Estónia e Etiópia (ou Eritreia). Foi por isso que, de uma vez por todas, aconselhei Matias a pronunciar apenas "países nórdicos". Mas nem assim. Daí implorar-lhe agora uma frase curtita cada vez que abre a sua linda boquita. Apraz-me antecipar aqui que ele tem vindo a respeitar: "O João Nuno vive ao pé da terra do Pai Natal!" Com três anos e picos, não se pode exigir muitíssimo mais.

Ainda não disse à minha mãe que me apaixonei por uma hospedeira da Finnair. Sempre que a vejo, sinto-me no ar. É como se estivéssemos nas nuvens; como se voássemos os dois bem juntinhos rumo à felicidade. Só tenho pena que ela não compreenda este textinho que lhe escrevi. E lamento profundamente que estejamos quase a aterrar. Alguém sabe como é que se diz "merda" (e bem alto) em finlandês?

É que tanta banana (e não só) tem o condão de me deixar abananado. Primeiro foi descobrir que a banana prata custa 4,00 euros o quilo. Depois que existe uma famosíssima "maracujá-banana", a tal que vêem na foto. Fascinante: a Madeira não é só do Jardim; é em si mesmo um jardim.

Passava os dias a lamentar-se de ter nascido no lugar errado. E Aníbal estava coberto de razão: nunca nenhum obstetra conseguiu explicar cabalmente como foi possível ter ele nascido de cesariana da barriga da perna direita do seu pai.

Tinha um piercing no nariz e as unhas verdes. Mal, mal, era se tivesse um piercing verde no nariz e as unhas perfuradas. Há supermercados que valem pela sua caixa. Senti um pingo doce.