Circo Vicioso

Carla e António José sentiam-se na véspera de qualquer coisa. Comentaram-no inclusive. E não se enganaram muito: por enquanto ainda vamos tendo amanhãs.

"O Homem que queria ser Lindbergh" agora também aos quadradinhos , por @paulofreixinho , o grande cruzado das palavras cruzadas.

Pronto.

Javier vivia do ar. Daquele ar enojado que fazia (amochavam todos).

De Robert Spencer se dizia não ser homem de uma mulher só. E com razão: preferia-as já acompanhadas.

Sim, no pelotão ainda há uns quantos bravos que não usam doping.

Senti a carruagem a abrandar. Nadira adormecia nos meus braços, mas ainda me perguntou: "'Tás mal?". Nem contestei. Discretamente, e sem movimentos bruscos, virei-me para o outro lado: vi Agra.

Hoje deu-me para isto.

One of the best Magellan performances ever. Animation to entertain the people. Us.

Como agora só ando a ouvir isto, fica aqui já. Fica mais à mão, não é Leão?

Mas é que não-conto mesmo.

Foi Deus muito justo — sábio — no momento da Sua admirável criação: como poderia Ele esquecer-se dos burgueses de luxo?

Há tantos centenários quanto formas de o celebrar. Esta é a minha: uma singela homenagem à Solange ( @solange_star no Twitter). Ainda esta semana seguirá um livrito (Lindy? Terra Java? CV1?) até ao Brasil. Ainda deve chegar pelo calor do Natal. No Rio em Dezembro.

"Seja Príncipe em São Tomé: Ver para Crer." Pronto, foi feito com amor; um abraço até ao Equador.

Foi o debalde total. Mas algumas esfregonas conseguiram salvar-se.

Tânia olhou para ele e comeu-o com os olhos. Mas no final foi Mauro quem a papou. Uma verdadeira lança em África.

Galinha a galinha, enche o Grão-Duque o papo.

Sempre foi bonzinho. Abusaram. Agora é mauzinho.

No final daquele Inverno Fausto começou a preocupar-se. Seriamente: não havia uma única luva que lhe assentasse.

Depois daquela noite romântica, é claro que Karl-Heinz só a podia pedir em casamento. E até poderiam ter sido (muito) felizes não lhe tivesse Birgitt pedido breves segundos para pensar (reflectir). Uma paixão não se negoceia às metades.

A ideia era explorarmos o Bronx de Tallinn (a zona norte da cidade, Kopli). Mas o plano saiu furado. Parece que as quintas são dias de folga para os criminosos do bairro. De violência, nada. Enfim, quedámo-nos por um simpático (embora sorumbático) café soviético no final da linha do eléctrico número 2.

O primeiro tijolo de uma titânica decalogia. Ao clicar aqui , pode adquirir imediatamente um (ou muitos) exemplar(es).

Isto é bom. E mais não digo: preparem o micro. O apogeu do karaoke.

Arvorava-se de ter muitas árvores, embora na verdade tivesse somente três. Ou three , que nem por acaso é como os ingleses chamam a estes fantásticos seres.

Não tinha cara de espanhol. De italiano muito menos. Portuguesa, inglesa, grega ou francesa também não seria. Aliás, não a tinha mesmo: há demasiado tempo que Romeu havia perdido a face.

Francisco tinha o hábito de meter o boi à frente dos carros. E não só. Metia-se em muitas outras trapalhadas que eram de rir a chorar.

Há muitos-muitos séculos, e numa terra muito-muito distante, existia um rei tão-bom-tão-bom que reinou muitos-muitos anos, pois os seus súbditos nele viam a encarnação do ideal da felicidade suprema. No tolerante Reino dos Ejos sempre prevaleceu uma tão rara quanto admirável harmonia. Pluralismo: os revolucionários tinham vermelhejos; os puritanos colocavam brancolejos; os idealistas entretinham-se com verdulejos; os românticos era mais rosalejos; os imigrantes ansiavam por pretolejos; os sonhadores sonhavam com azulejos. Mais notável ainda, todos aceitavam que só ao rei pertencessem os mais nobres de todos: os realejos.

Que todos os ladrilhos da casa de banho seriam brancos, todos sem excepção, não restavam dúvidas. Bem mais complicada foi a parede da cozinha. E não me afastarei da verdade ao escrever que Natália hesitou: ainda pensou em azulejos, mas a sua paixão sempre foi o verde. Gabo-lhe o gosto: aqueles verdulejos clarinhos aportam muito mais esperança ao lar.

Nunca em Vimiães se assistira a tão copiosa chuva de críticas. Enxovalho puro e duro. Se o apanharem a jeito no largo do coreto, aposto que até lincham o homem. Caramba, andará ele a roer mesmo o dízimo do seu rebanho? Desconfio que é por isso que agora lhe chamam "castor" Magalhães.

O espremedor do Alvorpraia não quis ficar atrás nesse mítico Verão. Também deu brado, embora por motivos diversos. Infelizmente. Se exterminava as laranjas até ao(s) caroço(s), é que nem um fiapo sobejava, limitava-se a fazer tangentes às clementinas. Pior: era clemente com as tangerinas.

"Quando o cachorro está muito quente, até o café late." Nota: actualiza o famigerado, mas já pretérito, "Candelabro não morde".

Desde miúdo que Laurent revelou uma enorme, inusitada, queda para os aviões. Tão alado facto de pouco lhe valeu. Foi sistematicamente chumbado nas entrevistas. Alguém lhe explicou, por fim, que lá nos céus as palavras contam ainda mais do que na terra: por muito genial que fosse o marselhês, faltava-lhe "talento aeronáutico". Quase a mesma coisa, certo, só que muito mais seguro.

Naquela noite, Agnes estava particularmente exuberante. A sua libido, e sobretudo os peitos rechonchudos, transbordavam na pista do Bonnie & Clyde. Ela pulava, e eles saltitavam, lindos, firmes e muito lambíveis. Priit aproximou-se sorrateiramente, como seria de esperar de um verdadeiro, genuíno, Homo Balticus . Agnes hesitou primeiro, só confessaria à terceira ou quarta caipirinha: tinha acabado com o namorado naquela noite. Priit ainda sorriu fininho, sentiu-se empolgadinho com a revelação, até se consciencializar de que seria o próximo. Terminou (acabou) de bruços.

Stephan comeu-o vivo, o que não foi, nem de perto nem de longe, a mais sábia das decisões. Opções. Teve de (con)viver com ele no bucho até ao final dos seus sofridos dias. Estranha criatura, aquela: Manfred adaptou-se muito bem e lá refez a sua existência nas entranhas do companheiro. Com certas (bastantes) limitações, evidentemente.

A estatura de Sabrina inviabilizava outras opções: só podia calçar sabrinas. Menos mal que fintasse a compreensível frustração fantasiando noites inteiras com cavalheiros em sapatos de vela (de sola bem grossa). E isto, e será importante sublinhar, apesar de odiar fazer cera e ter muito medo de acordar chamuscada.

O Tó-Mané era ainda tenra criança quando surgiu (sentiu) a primeira pontada. Aguda e ligeiramente acima do rim. A partir daí, desse maldito instante, as dores de burro nunca mais cessaram. Antes pelo contrário, e por vezes com desusada virulência. Mas a verdade é que o doutor Moraes nem repreendeu o seu paciente por ter adiado tantas décadas um diagnóstico. O QI de Tó-Mané nem os dois dígitos alcançava. Nunca o doutor Moraes se tinha deparado com embotamento tão doloroso.

Escavava e escavava. E ainda escavava mais (tudo o que podia). Consumia-se na construção de túneis e galerias mirabolantes. Quanto mais subterrâneos, e compridos, melhor. E depois içava-se arrastadamente até à superfície, assim como quem não quer a coisa. E enrolava-se, e desenrolava-se, e imobilizava-se, e estrebuchava. Às vezes também se divertia a desenhar coreografias circulares. Ou estranhos ésses. Contudo, o que lhe dava mesmo prazer, prazer-prazer, era escavar. Escavar, escavar, escavar. E tudo recomeçava. Passava os dias nestas minhoquices.

Contou-mo o meu bom amigo Simon e, mesmo com a fulana a relinchar furiosamente atrás do bar, julgo ter percebido bem: "É ao pé da pedra que o artista talha a obra; e a melhor obra só se talha com a pedra."

Nunca pusemos em causa que o Zédu fosse um bom volante, só que sentia ponta àquela hora. O pior é que no domingo viu no trânsito um sinal. Nunca mais o conseguimos travar (nem valia a pena). Ontem viram-no na Brandoa. E o papá ainda não perdeu a esperança que o José Eduardo apareça pelo Natal.

Se os amigos são para as ocasiões, foi precisamente naquela que Rafael se fez ladrão.

Eram os três gémeos, embora só outra coisa venham a ter em comum. Berthold caminhava a olhar para o chão, pois assim mais fácil se tornava tropeçar numa nota ou moeda perdida, quiçá num objecto ainda mais valioso. Bjørn projectava o olhar numa paralela ao chão, em frente é que era, só assim podia antecipar as novidades que se escondiam atrás da linha do horizonte. Bernt passeava-se boquiaberto a fitar as estrelas, cria numa que lhe iria indicar o caminho. Claro que nenhum teve mais sorte do que o outro. Somente a felicidade de morrerem na mesma tarde, e já quase na passagem de nível.

Se ninguém é profeta na sua terra, muito poucos são os génios no seu tempo. Especialmente aqueles que engarrafados vivem.

E assim, sem mais nem menos, terminámos uma relação de catorze anos. Como um fósforo que arde. "Porque cheiras muito mal da boca e etcétera", justificou-me Mariliis. Desconhecia ter assim tantos problemas, mas até compreendo os motivos dela.

Segundo os seus cálculos, terá visitado mais de setecentos apartamentos. Só degraus estima ter subido uns dois milhões. Nada. Raul insiste que é muito difícil sentir química por uma casa. Mas física já é bem diferente.

Guillermo era cabeleireiro de profissão, mas, ao fim e ao cabo, feitas bem as contas, cortava mais orelhas do que cabelos. Se era por prazer sádico ou se fruto do seu comprovado estrabismo, nunca ficou totalmente esclarecido. Isto já para não falar de uma tesoura ou outra que, de quando em vez, aparecia cravada no dorso dos clientes mais fiéis.

Nem me importo muito de ter vindo aqui parar. Lá em cima, a minha vida já estava mesmo um inferno. Só não adoro ter os pés acorrentados e que insistam em espetar-nos forquilhas no cu. A ventilação também poderia ser melhor, mas isso o senhor Diabo já nos garantiu que vai resolver para a semana.

As últimas páginas da obra foram de todas as mais apetecidas. Saborosas. Alex sentiu-se embalado, tinha finalmente mão livre para descer. O problema é que não conseguiu levantar a calcinada tampa de esgoto aqui da rua (ninguém consegue). Típico. Deu meia-volta e, jogando-se para dentro do primeiro táxi, ouvimo-lo agora a rogar ofegante: “Uma viagem à terra do Centro…”

É que nem Aruba nem Bermuda (de jeito nenhum). O problema de Maria é que era hirsuta. Barbuda.

Que lhe cheirava bastante a pólvora, era óbvio. Flagrante. Ardiam-lhe as narinas. Só nunca pensou que poderia matar um homem (ou mulher).

Pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra... O comboio segue imparável. Imperturbável. Vai desembestado na sua linear marcha: pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra... E, de facto, terra é o que não abunda ali. É natural, pois este é um expresso (e bem veloz, ou cafeínado, por sinal).