Circo Vicioso

Isto é bom. E mais não digo: preparem o micro. O apogeu do karaoke.

Arvorava-se de ter muitas árvores, embora na verdade tivesse somente três. Ou three , que nem por acaso é como os ingleses chamam a estes fantásticos seres.

Não tinha cara de espanhol. De italiano muito menos. Portuguesa, inglesa, grega ou francesa também não seria. Aliás, não a tinha mesmo: há demasiado tempo que Romeu havia perdido a face.

Francisco tinha o hábito de meter o boi à frente dos carros. E não só. Metia-se em muitas outras trapalhadas que eram de rir a chorar.

Há muitos-muitos séculos, e numa terra muito-muito distante, existia um rei tão-bom-tão-bom que reinou muitos-muitos anos, pois os seus súbditos nele viam a encarnação do ideal da felicidade suprema. No tolerante Reino dos Ejos sempre prevaleceu uma tão rara quanto admirável harmonia. Pluralismo: os revolucionários tinham vermelhejos; os puritanos colocavam brancolejos; os idealistas entretinham-se com verdulejos; os românticos era mais rosalejos; os imigrantes ansiavam por pretolejos; os sonhadores sonhavam com azulejos. Mais notável ainda, todos aceitavam que só ao rei pertencessem os mais nobres de todos: os realejos.

Que todos os ladrilhos da casa de banho seriam brancos, todos sem excepção, não restavam dúvidas. Bem mais complicada foi a parede da cozinha. E não me afastarei da verdade ao escrever que Natália hesitou: ainda pensou em azulejos, mas a sua paixão sempre foi o verde. Gabo-lhe o gosto: aqueles verdulejos clarinhos aportam muito mais esperança ao lar.

Nunca em Vimiães se assistira a tão copiosa chuva de críticas. Enxovalho puro e duro. Se o apanharem a jeito no largo do coreto, aposto que até lincham o homem. Caramba, andará ele a roer mesmo o dízimo do seu rebanho? Desconfio que é por isso que agora lhe chamam "castor" Magalhães.

O espremedor do Alvorpraia não quis ficar atrás nesse mítico Verão. Também deu brado, embora por motivos diversos. Infelizmente. Se exterminava as laranjas até ao(s) caroço(s), é que nem um fiapo sobejava, limitava-se a fazer tangentes às clementinas. Pior: era clemente com as tangerinas.

"Quando o cachorro está muito quente, até o café late." Nota: actualiza o famigerado, mas já pretérito, "Candelabro não morde".

Desde miúdo que Laurent revelou uma enorme, inusitada, queda para os aviões. Tão alado facto de pouco lhe valeu. Foi sistematicamente chumbado nas entrevistas. Alguém lhe explicou, por fim, que lá nos céus as palavras contam ainda mais do que na terra: por muito genial que fosse o marselhês, faltava-lhe "talento aeronáutico". Quase a mesma coisa, certo, só que muito mais seguro.

Naquela noite, Agnes estava particularmente exuberante. A sua libido, e sobretudo os peitos rechonchudos, transbordavam na pista do Bonnie & Clyde. Ela pulava, e eles saltitavam, lindos, firmes e muito lambíveis. Priit aproximou-se sorrateiramente, como seria de esperar de um verdadeiro, genuíno, Homo Balticus . Agnes hesitou primeiro, só confessaria à terceira ou quarta caipirinha: tinha acabado com o namorado naquela noite. Priit ainda sorriu fininho, sentiu-se empolgadinho com a revelação, até se consciencializar de que seria o próximo. Terminou (acabou) de bruços.

Stephan comeu-o vivo, o que não foi, nem de perto nem de longe, a mais sábia das decisões. Opções. Teve de (con)viver com ele no bucho até ao final dos seus sofridos dias. Estranha criatura, aquela: Manfred adaptou-se muito bem e lá refez a sua existência nas entranhas do companheiro. Com certas (bastantes) limitações, evidentemente.

A estatura de Sabrina inviabilizava outras opções: só podia calçar sabrinas. Menos mal que fintasse a compreensível frustração fantasiando noites inteiras com cavalheiros em sapatos de vela (de sola bem grossa). E isto, e será importante sublinhar, apesar de odiar fazer cera e ter muito medo de acordar chamuscada.

O Tó-Mané era ainda tenra criança quando surgiu (sentiu) a primeira pontada. Aguda e ligeiramente acima do rim. A partir daí, desse maldito instante, as dores de burro nunca mais cessaram. Antes pelo contrário, e por vezes com desusada virulência. Mas a verdade é que o doutor Moraes nem repreendeu o seu paciente por ter adiado tantas décadas um diagnóstico. O QI de Tó-Mané nem os dois dígitos alcançava. Nunca o doutor Moraes se tinha deparado com embotamento tão doloroso.

Escavava e escavava. E ainda escavava mais (tudo o que podia). Consumia-se na construção de túneis e galerias mirabolantes. Quanto mais subterrâneos, e compridos, melhor. E depois içava-se arrastadamente até à superfície, assim como quem não quer a coisa. E enrolava-se, e desenrolava-se, e imobilizava-se, e estrebuchava. Às vezes também se divertia a desenhar coreografias circulares. Ou estranhos ésses. Contudo, o que lhe dava mesmo prazer, prazer-prazer, era escavar. Escavar, escavar, escavar. E tudo recomeçava. Passava os dias nestas minhoquices.