Circo Vicioso

Marisol, a enfezada Marisol, tinha um fetiche por homens altos. Altíssimos. Cedo se desiludiria, porém: percebeu que nem todos são basquetebolistas.

Manfred está revoltado. Inconsolável: está com a gota porque nunca tomou a(s) gota(s).

Merpati intrigava-se, ainda mais do que Chahaya: "Se andam sempre em grupo, porque não lhes chamamos 'bandorinhas'?"

Julgava-se mais poderoso do que na realidade era. Como quase todos: Leo era um pseudomino.

Acontece (até) aos piores: o sonho de Afonso e Henrique era terem uma fundação. Acabaram numa fundição.

Já temos capa (e muito miolo): o livro será apresentado na Fundação Rei Afonso Henriques, em Zamora (Espanha), no próximo dia 20 de Outubro, pelas 20h00. Rocío Ramos traduziu para castelhano mais esta antologia de microcontos.

Acreditava Arnbjörg que é na prisão que se escrevem os melhores romances. Pena que precisasse de matar (por) sete vezes para publicar o seu primeiro.

Nem cubista, nem clubista: o volume do seu cubo era um π crasso.

Pareciam parecidos e, de certa maneira, até o eram: Raul esgotava-se com as pequenezas da vida; Rui perdia-se com as mais pequenas.

O seu guião era absolutamente inegociável. Bom, talvez aquela parte no final: morreram todos.

Pederasta, é certo, mas um excelente padrasto.

López, esse mau carácter, gostava de chamar nomes a todos. A torto e a direito. Mas era incapaz de reconhecer uma cara. Uminha que fosse.

Márquez não suportava o Outono e com muita razão. Não é o único escritor a lamentar-se do mesmo: "Há demasiadas folhas no chão!" Ainda por cima amarelas (amarelecidas): bem que poderiam ser as dos seus livros.

Ariadna era una chica llena de fuerza. Aérea, sin embargo.

Menos é mais: Cristina simplesmente não falava com homens. Antipatia? Homeopatia (social).