Circo Vicioso

Passava os dias a lamentar-se de ter nascido no lugar errado. E Aníbal estava coberto de razão: nunca nenhum obstetra conseguiu explicar cabalmente como foi possível ter ele nascido de cesariana da barriga da perna direita do seu pai.

Tinha um piercing no nariz e as unhas verdes. Mal, mal, era se tivesse um piercing verde no nariz e as unhas perfuradas. Há supermercados que valem pela sua caixa. Senti um pingo doce.

Agora não, desculpem lá. Estou ao telefone. Homenagem a uma banda e a uma música que marcou a minha vida enquanto jovem adulto. Confesso: também me recorda a revista "Onze". Eram os tempos do Michel Platini no Saint-Étienne (Les Verts ).

Adamopoulos agitou-se quando todos esperavam que se congratulasse com o acordo alcançado. Dezassete semanas de helénicas negociações (desgastantes, ainda por cima). Vociferou: "Mas será que não me faço entender? Quero uma proposta com Creta!" O bem-intencionado Haristeas ia tendo um baque. Não percebeu logo à primeira, mas, sábio como era, rabiscaria mais tarde no carcomido documento: "Onde se lê 'mansão em Hidra' deverá fazer fé "T3 no centro histórico de Hania'."

Um esguio, embora relativamente longo, fio de esparguete (espaguete). No São Francisco Xavier poucos clínicos têm hoje dúvidas de que aquela foi a famigerada massa crítica. Felizmente que Abel já está melhor e a narina nem dói muito.

Portugal andava tão tropical que Abílio começava a ter receio das monções. Medo. Pavor. Terror. Horror. E dos melgaços também.

Mesmo que a fome prevalecesse, Silvio economizou sempre a última fatia (enfiava-a no bolso). Investiu uma vida inteira naquilo, e sem olhar à variedade: quattro stagione , parmigiana , margherita , capri ... Chegado a casa, empilhava as sobras com máxima destreza, habilidade, o que não impediu a ligeira inclinação da sua inaudita torre de pizza.

Há na humanidade (e se me permitem grafarei com minúscula) uma pulsão cruel, indomável, para furar. Perfurar. Esburacar. Penetrar. A do imberbe Quim era o berbequim.

Muitas vezes chove, copiosamente até. Mas o Sol da Madeira é ardente. Sanguíneo. Aquece-nos bem. Isto, naturalmente, nunca porá em causa a condição do Ferro: é, e sempre será, um fantástico condutor.

Gustavo tinha sede. Muita. Entrou na Balalaica e pediu um copo de água. Nessa tarde, Elisa estava a servir ao balcão. Sentiu-se tentada a levá-lo à letra. Viu nele (ou naquele pedido) um homem sério. Hoje são casados e Gustavo nem sabe bem se é feliz. O que ele queria mesmo, e já mo confessou, era um valente copo com água (da torneira que fosse).

Não há nada neste mundo (nem no outro, haja ele) mais admirável do que os Invernos de Petersburgo. São de uma matemática coerência. Rigor: o termómetro finta o zero e o Rio Neva gela. É bonito de se ver e, só deste momento, até me dá vontade de ir já a correr buscar os patins.

Num primeiro instante, assim que a notícia foi conhecida, tornada pública pelos pasquins da República, ninguém nela quis acreditar. Um guarda-redes com gripe suína? Impossível. Recordo-me até que o circunspecto Pablo comentou alto e em bom som, dando uso àquele vozeirão tonitruante que nos embevecia a todos: "Mas ainda não perceberam que é boato? O que um guarda-redes pode ter no máximo é gripe das aves..."

Maurice era o único que vestia sempre a camisola. Todos os outros jogavam de peito aberto, invariavelmente. Formavam uma grande equipa, mas esses foram tempos em que ainda não faltava paixão a este jogo.

O jantar de Consoada foi substancial (peru, como soía acontecer). A conversa prolongou-se muito para além do conhaque, sempre contígua ao presépio, e prolongar-se-ia, não fosse Mónica anunciar finalmente a justa retirada. Solícita, e com desusada veemência, sua mãe ainda a acompanhou à porta, e somente para frisar: “Volta sempre, minha querida. Sabes que cá em casa tu és como se fosses da família...”

Nunca se cansava Brites de apregoar, a torto e a direito, e à esquerda também, que muito valorizava a actividade física. Não que o sentisse de facto. Antes porque, achava o sedentário Brites, e com alguma razão, tal retórica pressupunha as mental e espiritual.

Com aquele feitiozinho, feitiozinho pilantra, e pelo andar da carruagem, não era de estranhar que Edgar tivesse perdido o último comboio. Deixou-se ficar em Xangai, engolido por aquele tão característico esgar do Oriente.

... ouvia-se muito bem o estrondo. Escutaram? Ainda por cima em technicolor! Bom, agora vou apanhar os estilhaços...

Porventura embalado (inspirado) pelo seu apelido, Azevedo usava e abusava da expressão "vale o que vale". Houve amiúde quem o tentasse esmurrar, o que, a verificar-se, seria mais um desses gestos que valem o que valem. Tão ou mais do que este relato, observação, consideração, que, enfim, convenhamos, também vale o que vale.

Quiseram tirar Bach à Parede, mas esqueceram-se dos tubos nos órgãos. E da bravura dos clavicórdios da Linha, sempre aliada à tenacidade das espinetas de Algés. Mais do que uma coincidência, foi nesse mesmíssimo ano que se deu a revolução dos cravos.

Da primeira vez foi genuíno. À segunda também. As outras seis foram menos inocentes, é certo, mas em todas prevaleceu a crença pura. A fé cega. Iñaki era um oitimista.

Disse um atum ao outro: "Vamos fazer um bonito!" O parto correu bem e viveu o rebento bem conservado. Em óleo de girassol, que por acaso nem é de todos o melhor.

Memórias trazem memórias, e vice-versa. Cock Robin sempre foi um bom nome.

Esgotaram-se as tampas de esgoto e a Federico não sobraram demasiadas alternativas. Agora é mais condutas de gás (apesar das bocas do incêndio).

Porque "kalinka" é afinal um fruto silvestre. A melhor e mais arrebatada interpretação que vi até hoje. O meu exército de glóbulos vermelhos ainda rejubila. Vivam os Leningrad Cowboys e o Russian Red Army Choir, claro.

Não tenham compaixão pelo que ele é, ou pelo que já foi. Não há manhã sem que lhe atirem sete tenros cães. Entretém-se a devorá-los jornada fora. É um ossobuco, pronto, mas olhem que um ossobuco dura se roer.

"Desgosto de amor?", perguntou-me o doutor Freixinho, mas só retoricamente. Notando-me um paciente impaciente, ainda apôs em esforço: "Coma amoras, homem. Coma muitas amoras..." Não sei se lhe gabo a truculência. Sobretudo porque acho o doutor Freixinho um tudo-nada silvestre.

Magnus esperou que a chuva (saraiva) amainasse para iniciar a derradeira descida. Um pormenor que passou despercebido aos socorristas de Södermalm: o snus mal fermentado que o acompanhou anichado ao canto direito do lábio superior. Emprestou um sabor diferente àquele encarpado (e encorpado) mortal.

Eses fueron los tiempos del cristiano Ronaldo. Cien años han pasado y las masas idolatran a un otro pequeño diós. Le llaman "Musulmán Ronaldo". Sí, algo ha cambiado con la llegada del nuevo siglo.

This year Priit didn't campaign. He opted for offering sweets to people. A short candy date in the streets of Rakvere. Another brilliant idea of the young candidate.

"Never think the hare can always beat the tortoise. But the tortoise can always decide to be much slower than the hare." Paul Rabbit

Tinha ideias ao quilo. E até acreditou que podia viver daquilo. Mas ninguém qui-lo. E muitíssimo poucos o gramam.

Quis Ele que Valério prosseguisse os seus estudos no seminário de Vimiães. Mingua a prata, encolhem as opções. Mente irrequieta, seminal até, lutou Valério até exaurir todas as energias: os primeiros trocos ganhos na faxina foram gastos num (desinteressante) semanário de Viana.

Assegurou-me o Padre Pedro que se Deus tivesse dado uma pêra a Adão, provavelmente não exisitiria humanidade. Ou então que tínhamos todos um olho negro. Não só agradeci ao Padre Pedro a explicação como passei a ter muito mais respeito por maçãs reinetas. Essa coisa do pecado e morte tem muito que se lhe diga.

This is the sad story of the homeless horse that was always falling down. One day his beloved master finally asked him: — What's wrong with you, dear horse? — Nothing is very wrong, my master. I just feel very unstable...

Rafa e Gui eram muito parecidos. Demasiado. Confundiam-se. E terem exactamente o mesmo gosto também desajudava. Somente a situação líquida para tirar as teimas: um era passivo, o outro activo.

Não. Salvador não nascera em Vimiães, mas sempre retratou a terra como se fosse Dali.

Nunca se chegou a descobrir o móbil do crime, menos ainda o seu cruel autor. Mas isso era despiciendo para Matias. A consciência pesava-lhe. Mudou-se para a Crimeia e ali viveu os dias que lhe restavam, contava-os, contabilizava-os, e sempre com o mesmo ar condicionado que a ninguém deixava indiferente. Morreu, ou faleceu, à primeira constipação.

A sua profissão era ser simpática, para isso foi contratada. Contudo, e por qualquer sortilégio, não o era. Nunca o foi. Mas ninguém esquecerá aquele sorriso largo e franco que esboçou no dia em que foi despedida. Emocionante, quase. Quase.

Nem Silvino admitia que o repreendessem: dava-lhe um prazer sádico arrancar violentamente os bilhetes e começar a fazer (desenhar) cruzes nos canhotos. Sinistro? Silvino dizia-se de esquerda.

Desde a antevéspera do Dia da Hispanidade, e de Colombo, que aquela escadaria não mexia. É que nem um degrau. Chamá-la "rolante" tornara-se manifesto optimismo de alguns (e não assim tão poucos).

Eu estava ali há uma boa meia-hora. Malditos emails, nem chegavam nem partiam. Vi-me forçado a gritar bem alto: "Ivanovich, pajaulsta!" Ele aproximou-se (ainda com o casaco de couro vestido) e asseverou-me grave: "Interniet..."

Dizia-me Fabien que não devemos usar os mesmos sapatos dois dias seguidos. As plantas dos pés também precisam de ser regadas.

Há muito que Rita se queixava de andar com os sonos trocados. Mas grave, grave, foi o dia em que trocou os sonhos. Não se sabe bem quem, mas alguém, e muito longe, acordou sobressaltado com um pesadelo que deveria ter sido apenas dela.

Sempre gostei muito deste trailer do Que Fiz Eu Para Merecer Isto , sobretudo dos diálogos e das legendas em neerlandês, que é uma forma muito mais elegante de dizer "holandês".

Os seus ganchos (direitas) rapidamente se tornaram famosos. Em Alcoentre e não só. Apesar das banhas, das banhas anafadas, Janeiro era um verdadeiro campeão. Um preso-pesado.

Lívio sentia um estranho alívio sempre que as frases encaixavam. Lembro-me que naquela semana andava particularmente eufórico: estava em Colónia de férias depois de ter passado em Faro para o negócio.

Ela era frígida; ele rápido demais. Talvez por isso a relação durasse. Perdurasse. Sobretudo devido àquele instante, tão ínfimo que um dia houve alguém que teve a infeliz ideia de a chamar à razão. Pena. De outra maneira, nem ela se teria apercebido que ele ejaculava com precocidade, nem ele que ela era álgida. Pois quem o fez não o deveria ter feito: ela agora é infeliz com outro (consta que um reformado do Württenberg); ele prepara-se para a Maratona de Sines.

A jornada decorreu ordeiramente em Vimiães. Voto após voto, as urnas foram-se enchendo de papelinhos brancos, qual deles mais geometricamente dobrado. Há quem garanta que foi inclusive um dia bonito, de comunhão, só interrompido pela chegada precoce do crepúsculo. Ainda não era noite cerrada quando foram finalmente a enterrar.

Jacqueline adorava pronunciar a palavra "Sorbonne" (ainda mais do que "crème brûlée"). Conta-se que numa só noite foi capaz de a dizer mil vezes (o que nem é muito).

Ágata vivia de tal forma a vida dos outros que se esquecia de viver a sua própria. Por vezes acreditava até que não estava viva. E não estava mesmo, pois fui eu que a inventei agora (agora mesmo).

Careta? A verdade é que Márcio odeia rir-se para objectivas. Assume até ao fim, e mesmo depois do flash, a sua subjectivíssima subjectividade.

No soalheiro dia em que Justino atravessou o campo de girassóis (o tal de que vos falei a semana passada) deixou-se perturbar por um detalhe: quatro das flores não olharam para si. Desde então nunca mais comeu pevides.

Eurico tinha muito ouro. Os conhecidos chamavam-lhe amigo da onça. Eurico nem se importava assim tanto: "Se ter muitas onças é ser amigo da onça, então serei mesmo amigo da onça..." E dita esta sábia frase, punha-se novamente a palitar o dente de ouro.

— Desculpa lá, Gordon, mas cá não dá! — Mas Robin... não dá porquê? — Já te disse que não dá! — Deves pensar que sou ontário...

Já quase tudo se escreveu sobre a abelha maia. Inclusivamente melodias que só conspurcam a sua doce (e digna) condição. Não será altura de alguns senhores começarem a dirigir as suas diatribes contra a abelha inca? A azteca! Caramba, será assim tão inebriante o mel do poder?

Esta é a breve história dos convidados que se afogaram no copo de água. Com muita tristeza dos noivos, sublinhe-se uma vez mais.

Ming fartou-se de o avisar. Não gostava que ele lhe chamasse "vaso". Fanfarrão que é, Ling nunca disso fez caso. Até ao dia em que a prima lhe vazou um olho (julgo que o direito).

Dizia-me há dias o Rogério que, agora que os miúdos estão finalmente formados, só quer envelhecer para receber a pensão depressa. E que se for um hotel ou uma residencial também não se importará muito.

Nunca percebi bem, e confesso-vos isto com toda a minha sinceridade, por que razão lhe continuam a chamar cobertor. Se cobre não deveria ser "cobretor"? Não bastasse, o tipo ignora a função. Esquece-se: acordo todas as manhãs com os pés de fora.

Formosa. Ela ia segura e bem formosa. Ele elegantíssimo. Ming começou o dia noiva, passou-o casada e adormeceu viúva. Wu sabia que não devia nem podia beber demais: "Será que o fez por não gostar o suficiente de mim?" As dúvidas de Ming eram fundadas. Legítimas. Muito mais do que o mórbido voyeurismo catódico que nessa semana negra varreu Taiwan. Formosa, aliás.

Há dias já tinha dado o mote. O Salão Jony, que fica aqui bem no centro de Helsínquia, fez-me pensar duas vezes: havia que dar umas valentes tesouradas naquela trunfa (e "trunfa" já era optimismo). Bom, foi há bocado. Minutos. No Jony. Foi carote (um roubo), mas a Iman fez um excelente trabalho. Kiitos !

Sasha pagava sempre com cash , que é um vocábulo inglês e muito bonito. Trazia-o sempre na pequena pochete negra de couro siberiano. E assim destrocou aqueles dinheiros no dia em que comprou a viatura. As notas de dólar ainda cheiravam ao patchouli das meninas e tal coincidência não passou despercebida no stand. Antes pelo contrário.

Da esposa do imperador Cláudio se diz ter feito amor com cinco, sete, dez mil homens. Uma lástima: fez claudicar o marido.

Uma imagem vale mil palavras, sobretudo se estiverem mal escritas.

Mesmo depois de Sampaio ter ficado totalmente careca continuou a cortar o cabelo. Só que já não era o seu.

Só me recordo de ouvir o Ricardo a gritar alto e em bom som: "Olha! Olha aqui a baleia branca!" E depois mergulhou de chofre, assim a despropósito. Sim, ainda avistámos a tal baleia branca, branquinha como as suas nalgas de adolescente. O Ricardo é que nunca mais: desconfia-se que foi um tubarão. E logo azul, que é a cor de que eles mais gostam para se confundirem melhor com as águas do mar.

"Arriba", talvez. Mas não por muito mais tempo (ou será que se esqueceram da erosão?).

Dizia-me o professor no momento em que me chumbou na oral (energúmeno!): "Não se preocupe, Lopes Marques... Neste mundo patético em que vivemos, a ignorância é cada vez mais um privilégio de poucos..."

Um grande vídeo do Fernando Meirelles. O Brasil vai lá... Ontem tivemos a prova de que se sabe vender. E, claro, ter um Lula gigante ajuda sempre...

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"Mas tu achas que eu vou mesmo comer uma chiquita no pão?" Mário não adorou a minha resposta. Com a banana suspensa na mão direita, a carcaça na outra, percebi-lhe a boçalidade: "Problema, problema, camarada, é continuarem a tocar a Chiquitita numa flauta de pan!"

Nesse já longínquo 1987, ano de boas memórias, a máquina do café do Alvorpraia foi o grande fenómeno do Barlavento. Ninguém perdia um dos míticos pequenos-almoços na residencial. Os hóspedes encavalitavam-se e creio que até a imprensa de Faro chegou a aparecer. Normalíssimo: nunca antes se ouvira falar de uma máquina do café que jorrasse chocolate.

O organista passava os seus dias agarrado ao órgão. Davam-lhe o lá e até metia dó. Cedo se celebrizou. Em Kurtenwald chamavam-lhe inclusive "o Bach da Westfalia". O problema, os problemas, surgiam apenas na calada da noite: obcecado, Klaus recusava-se a largar o órgão. Pobre Birggit, que se viu obrigada a apresentar queixa à polícia.

Sinto que o Manuel Lino anda baralhado. Passeia-se cabisbaixo pelo escritório: parece que descobriu há dias que tem uma filha gótica. Felizmente que o mais velho é românico.

Inese olhou-me com aquele desprezo tão báltico e, quase encostando o seu nariz ao meu, disparou à queima-roupa: "Todo o parvalhão sabe tocar acordeão!" Ainda me tentei iludir com o seu hálito a rosas, mas levantei-me e saí. Estou triste: porquê logo naquela manhã em que lhe ia dedicar um corridinho?

Este é um momento especial pois dentro de uma dezena de segundos, porventura menos, veremos como Pedro partirá a fíbula, fábula difícil de descrever mas que acontece neste preciso instante. Agora. Pronto, já está. Conseguiram ouvir o craque?

Nem ele sabia bem, muito menos os outros todos, que raio de desporto vinha a ser aquele: ora se jogava com a mão mais ao pé, ora com o pé mais à mão.

Não há nada mais triste do que ver uma bola a bater no poste.