Alguma teoria

Esta semana, na edição gratuita do "Voz de Zamora". Mas fiquem com o texto em formato mais legível:

Quando menos é mais

João Lopes Marques

Como tantas coisas na vida, os microcontos são filhos da frustração. Ou a sua expressão. A sempiterna falta de tempo para ler, certo, mas sobretudo a impossibilidade de contar todas as histórias que nos (me) atropelam a mente.

O espírito.

Vão e vêm. Fluem, e quantas vezes do nada. No duche, à mesa, na piscina, para retardar o orgasmo. Começo a crer estarem para a escrita como um penálti (injustificado) para o futebol. Não temos de armar jogo, basta chutar bem. Que nos ponham a bola na marca, pois.

Mas a frustração. Convenhamos: a sofreguidão das grandes narrativas, dos romances, também desajuda. São nobres e aglutinadores. "Que história vem a ser esta dos microcontos?", questiona-se o autor, e muito legitimamente. É que nem haiku nem palavras cruzadas, muito menos poesia — é que nem sequer rimam.

"E porquê rimar?", voltamos a duvidar. A colectivização dos textos é a métrica do século XXI. E foram as redes sociais — o Facebook, o Twitter — que me reiteraram o poder da livre criação. Vivemos um tempo histórico em que a tensão entre forma e fundo está ao rubro, como se todas as combinações fossem novamente possíveis.

Paradoxalmente, foi uma perna partida que me emprestou algum tempo para este croché mental. Passei a editar os microcontos no meu blogue e, acto contínuo, a projectá-los na Grande Rede. Tallinn estava demasiado gélida, mas o retorno dos leitores deslizava veloz até ao meu sofá. Foi esse bumerangue digital que me fez acreditar.

Garantia-nos Arquimedes que se lhe dessem uma alavanca levantaria o mundo. Não duvido, embora acredite hoje que um link é o melhor fulcro. Quanto mais compacto, condensado, melhor. Menos pode ser mais. Todos negociamos o tempo, afinal o bem mais escasso. Homeopatia literária? Porventura. Um microconto pode valer por mil imagens. Abarca-se num só olhar e desconstrói-se no que sobra da jornada. Entretém e estimula na directa proporção da sua polissemia. Surrealismo. Lirismo. Humor. Ironia.

Vicia a tal ponto o autor que o leitor imediatamente se apercebe estar a interagir com um adicto.

Ágil e leve, o microconto tem ambições libertárias. Arroga-se de competir com a fotografia. Tamanha embriaguez fá-lo esquecer-se da sua limitação suprema, a mesma que carregamos desde Babel. Em rigor, todos lutamos contra Deus: dia após dia, tentamos restaurar a universalidade que Ele nos subtraiu ao criar tantas e tão diferentes línguas.

Demasiado entendimento na Terra pode gerar soberba no Homem. É um facto. Não obstante, línguas há que estão (são) mais irmanadas do que outras. O português e o castelhano, por exemplo. Disso consciente, e mesmo assumindo que toda a tradução é sempre um pequeno milagre, Rocío Ramos lançou-me o repto:

"E que tal vires até Zamora apresentar uma edição bilingue do 'Circo Vicioso'?"

Nem foi preciso convencer-me. O mundo, esse circo vicioso por excelência, está saturado. As grandes metrópoles adoram impor-nos o seu olhar rarefeito. Cíclico e circular. Equivocam-se, porém. As novas ferramentas são perversas: ao desmaterializar, aproximam; ao encurtar, democratizam.

Caducam anacrónicos determinismos. Quem diria que a pós-pós-modernidade subverteria inclusive a lógica das sequências alfabéticas? Que se jogaria até nas improváveis periferias começadas por "z"?